Do câncer ao crematório

A morte. Eu já morri de tantas formas até aqui que nem lembro mais o sofrimento que passei. Deve ser difícil pra mim, ou pra você que lê, mas o fato é que meu ser ambíguo ainda se recupera de todos os desastres psicológicosno qual passei. Privo-me de sentimentos agora, pois a grandeza de meu eu é maior do que aguentar isso, e sinceramente, antes eu até me importava.
Parece que tantos assassinatos me tornaram um homem bem procurado. De certa forma é até redundante falar isso, e não lembro nada, exceto quando fui acordado as exatas 04h00min da manha:O policial gritava no meu ouvido pedindo como eu me chamava, e uma luz de cegar fritava meus olhos como ovos no café da manha. – Franc, MEU NOME É FRANC! E um golpe de coronha me fez apagar na mesma hora.
Nunca pensei que a cadeia seria minha ultima casa, e jurei pelo meu orgulho que não seria.
Segundo o que ouvi: alguém com quem me relacionei brevemente não havia morrido suficientemente para ficar em silencio, e como eu já me fazia suspeito – nas escuras – de vários outros crimes, essa foi a fagulha para minha incineração.

Relicario - final

Nove da manha de um sábado ensolarado. A luz entrava pelo canto da janela não coberto pela cortina marrom terra. Tudo era úmido mas extremamente confortável. O sol formava um arco-iris no canto do quarto por conta da água que gotejava do teto. Esse tipo de quarto você encontra por menos de cem reais a noite. Além da umidade, havia uma cama de molas e roupas de cama que cheiravam naftalina com canela. Também uma mesa de escritório antiga, parecida com aquelas que passam de geração em geração e um armário com o mesmo cheiro da cama. No chão se estendia desde a porta do quarto até o meio uma mancha longa e escura como uma grande mancha de vinho, mas não pude identificar o que era.

 Eu estava contando os segundos entre uma gota e outra, até que alguém bate na porta chamando por mim. Eu ainda sonolento, e alegre por poder dormir no quentinho de uma cama novamente: - Aquele hotel me fez sentir vivo novamente. Dirigi-me até a porta, e a abri vagarosamente. Foi quando um punho veio de encontro ao meu rosto. Naquele momento que passava tão lentamente, imaginei uma música clássica em minha mente, enquanto ia de encontro ao chão. Não tive chance de defesa e caí instantaneamente. – Isso me fez lembrar historias de pessoas apanhando. Tentei falar, mas o maluco parecia não querer parar. Me esforcei até conseguir jogar-lhe para o lado, me estiquei até a mesinha e agarrei a garrafa de vinho que estava sob a mesa e desferi um único golpe em seu crânio, que o fez cair na hora. Rapidamente utilizei o restante da garrafa que ficara em minha mão e voei para cima do agressor - Um homem de uns trinta e cinco anos de cabelos negros e lisos e um bigode de xerife - e fiz um corte certeiro em sua jugular. Curiosamente, outra mancha se formou no local e pude vislumbrar os possíveis acontecimentos que antecederam minha estadia no hotel. Era assim que nascia um assassino.

Relicário - Parte 2

Foi tudo muito difícil, e complicado. Fiquei os dois anos seguintes morando em uma casa abandonada. Pagava a um mendigo para comprar comida e bebida. Saía pelas ruas, sempre disfarçado, embora vez ou outra eu fosse reconhecido, e era obrigado a fugir novamente. Apeguei-me tanto ao tal mendigo, que comecei a chamar de pai.
Meu dinheiro precisava de um banco, e eu já era maior de idade. Agora poderia sair por aí sem ser perseguido, embora eu sempre fosse metralhado por perguntas, perguntas muitas vezes de pessoas que eu nem conhecia, ou nem lembrava mais.
Notícias não eram necessárias, eu estava sabendo de tudo o que havia acontecido nesses dois anos. Claro! Eu estava “logo ali”, e jornais eram vendidos em todo o lugar.
Recuperei o dinheiro que me faltava da herança, e depositei junto com o restante, que sobrara do que eu havia levado quando fugi de casa.
Parecia tudo tão certo, exceto pelo boato que corria pela cidade. Boato que me declarava culpado pela morte de minha mãe. Um tanto contraditório, sendo que minha mãe havia morrido no hospital. Esperei, e tinha certeza de que algum maluco iria me procurar tentando fazer “justiça”. Isso era comum em Malta, tão comum que meu palpite estava certo.


CONTINUA...

Relicário

Busquei achar explicações para o que eu estava sentindo, e isso me fez lembrar quando eu comecei nesse "ramo". Minha vida sempre foi pacata, nasci dia 12/08/52 morava com minha mãe e meu pai. Meu pai era pintor, e suas obras impressionistas eram de tal beleza que não se comparava a de outros artistas. Pena que sua vida, e seus sofrimentos particulares o levaram a loucura, e o fizeram sair de casa. Aos 12 anos, eu era o homem da casa, e minha herança era grandiosa.
Minha mãe nunca parou de trabalhar após o “sumiço” de meu pai. Ela costurava, e muito bem. O ganho com as roupas era o suficiente para cobrir o custo do mercado, não que precisasse, mas isso a deixava mais orgulhosa de seu serviço.
Pouco após eu ter completado 17 anos, minha mãe me deixara também, devido a complicações estomacais pelo excesso de café, que hoje, quase que passado de mãe para filho, eu também tenho. Sofri muito com sua morte. Pessoas tentaram me levar para casas de apoio, internatos e tantas outras instituições, mas acabei por fugir com todo o dinheiro que ficava no cofre da nossa família.
CONTINUA...

Sinfonía número 2

Não existem escolhas depois que você começa. Quando o vicio toma parte de você, ao mesmo tempo você o mantém vivo. Eu procuro moderar, é difícil fazer amizades, e criar álibis me toma muito tempo. Hoje em dia me perguntam se eu já fui preso. Lógico! Mas eu era tão bom no que fazia que as mínimas provas encontradas, não bastavam para me enjaularem por mais de uma noite.
Depois do dia em que me vi desorientado e tendo que fugir. Pensei que talvez fosse à hora de alguém me pagar por tantos crimes. Se bem que ninguém nunca pediu nada a mim. Isso se torna confuso e engraçado pra mim, o fato é que depois de pensar, continuei. Creio que foi a melhor escolha, mas depende muito do ponto de vista. Eu estava ficando farto de tudo aquilo, e o sangue já não me dava prazer.

Ser, ou não ser?

Tomei o ar, e segui em frente, ainda que minhas pernas parecessem me matar a cada segundo. Peguei distancia o mais rápido que consegui, e mesmo machucado pude me impulsionar o suficiente para lançar-me ao ar, que logo mais seria interrompido pelo barulho de meu corpo se chocando com a água.
Pergunto-me, como fui parar onde fui parar? E por que diabos alguém me levaria até lá? Pergunta esta que me foi respondida logo após despir-me, já em casa, quando encontrei em um dos bolsos de minha jaqueta um bilhete que dizia o seguinte:
- Você não é o único, a saber, sobre sua existência.

Velhos e bons tempos

Os velhos tempos, mesmo que por aqui contados me trazem lembranças boas.
Eu devia ter meus 25 anos e estava em Londres. Aproveitei para curtir o bom do rock inglês e beber um pouco pela cidade, já que provavelmente a chance de voltar demoraria um pouco.
Fazia frio, e chovia naquela noite. Busquei me aconchegar em um bar e tomar uns “drinks” e foi isso que eu fiz. Sentei-me em uma mesa redonda com uma luminária de velas, e enquanto ia me sentando, e tirando o sobretudo, percebi que um garoto de uns 18 anos se aproximava para sentar na mesa ao lado. Quando olhei de novo, não pude conter minha felicidade em vê-lo. – O tal garoto havia me causado problemas a aproximadamente um ano deste tempo. Eu namorava uma garota, e acho que já me faço entender apenas com estas palavras.
Ele me reconhecera na hora, e imediatamente se retirara da mesa diretamente pra fora do bar. Levantei e me dirigi lentamente até a porta de saída, então seguindo o “moleque” até em casa.
Chegando lá aguardei uma hora, até que a situação já estivesse finalmente esquecida. A chuva já havia aumentado, logo o risco de alguém me ver era praticamente nulo. Bati na porta uma, duas, três vezes até o garoto abrir, sem idéia de quem o aguardava.
Eu levava sempre comigo um canivete, algo simples, nada muito especial. Mas já me salvara muitas vezes da morte, ou deveria dizer: “da vida”.
O garoto ficou inerte e quase de joelhos em minha frente enquanto eu ironizava as seguintes palavras: Estou com medo do escuro!

Esfaquear: Atacar com faca, cortar, penetrar com a faca inúmeras vezes, dar muitas facadas.